(...)

De regresso a casa o céu carregado. Algumas gotas de chuva. O trânsito mais parado. Não ouço rádio. Prefiro Monk e o seu livro dos dias. Cheguei a ela relativamente tarde, como em quase tudo. Mas isso agora pouco ou nada interessa. E talvez nada disto interesse. Não interessa o trânsito, as horas, o lusco-fusco, o silêncio do carro ao lado, a rapariga que retoca a maquilhagem no espelho retrovisor. Nada interessa.